El Diario de Pope

Tras aquellos perfumes rotos de recuerdos, tras las caricias desvanecidas por el tiempo. Envejecidas las imágenes de ayer, enrarecidos los suspiros del pasado. Allí dormita aquel demonio de nombre Melancolía. No hay más tiempo que el que avanza hacia adelante, ni más camino que el que está frente a nosotros. Atrás quedaron los pasos que dimos. Que no despierten al demonio de su sueño, que no nos tienten sus ronquidos a mirar. Que no despierte y nos atrape y nos enrede en sus tentáculos y nos asfixie con su peso. Que no maldiga nuestra senda con perfumes rotos ni con caricias desvanecidas. Que se mantenga bajo el sueño donde sueña ser un sueño y no Melancolía.

Perdóneme si mi voz en su mente le molesta al leer esto, y que espero que no sea un atrevimiento dedicarle unas palabras, de todo corazón espero no incomodarla. Un dado que se arroja a la incertidumbre, así es mi mirada al posarse sobre usted. Y cuando sus ojos se posan sobre mí, todo mi cuerpo tiembla. No sé si sea un atrevimiento pedirle que me mire de nuevo y que la próxima vez que me vea, me sonría.

No quiero ya tus promesas ni tus miradas encantadoras. No deseo tus tentaciones ni tus cantos de sirena en alta mar. No te escucho más, una sombra no me puede hablar, un reflejo en medio de la nada, un suspiro en el vacío, una mirada en la oscuridad.

Eres música, los latidos de tu corazón marcan el ritmo y tu voz la melodía. Deseo escribir en tu piel la partitura más grandiosa de todas, una que deleite a los ángeles, una que envuelva al universo.

Un ángel sentado en la luna pensando en que está muy solo, cazando estrellas fugaces pidiendo con cada una un deseo. Un ángel contando galaxias y enumerando constelaciones. Sigue estando triste allí, en la luna, donde siempre es de noche, donde nunca hay cielos azules. Un ángel queriendo estar en la tierra pero la trompeta que le acompaña sólo anuncia destrucción. Y sigue contando el tiempo...

¿Qué te queda más allá de este respiro? ¿Qué le espera a tu corazón en sus próximos latidos? ¿Qué se esconde tras el siguiente parpadeo, en el que, como un telón oculta nuestro siguiente acto? ¿Qué espera más allá de esta noche? ¿Algo más allá de esta luna? ¿Hay algo más allá de tus ojos?

Fugitiva, aquella idea escondiéndose entre palabras, oculta entre el decir y el no decir. Sueños tejidos con frases. Una oración para ti, para que estés bien, para que sueñes conmigo, para que pienses en mí.