El Diario de Pope

Un ángel sentado en la luna pensando en que está muy solo, cazando estrellas fugaces pidiendo con cada una un deseo. Un ángel contando galaxias y enumerando constelaciones. Sigue estando triste allí, en la luna, donde siempre es de noche, donde nunca hay cielos azules. Un ángel queriendo estar en la tierra pero la trompeta que le acompaña sólo anuncia destrucción. Y sigue contando el tiempo...

¿Qué te queda más allá de este respiro? ¿Qué le espera a tu corazón en sus próximos latidos? ¿Qué se esconde tras el siguiente parpadeo, en el que, como un telón oculta nuestro siguiente acto? ¿Qué espera más allá de esta noche? ¿Algo más allá de esta luna? ¿Hay algo más allá de tus ojos?

Fugitiva, aquella idea escondiéndose entre palabras, oculta entre el decir y el no decir. Sueños tejidos con frases. Una oración para ti, para que estés bien, para que sueñes conmigo, para que pienses en mí.

Desnudando una hora, queriendo deshojar cada minuto, hacerla un recuerdo atado a la memoria del tiempo, aquella que no se borra jamás del universo.

Caes frágil sobre el tiempo. Apareces como niebla en el mañana, en medio del sueño de las horas. Ya no llueves sobre mis días, solo un ayer congelado en medio de la inhóspita existencia.

Retazos de palabras, una frase rota. Una frase toda llena de remiendos usada ayer y mucho antes, usada conmigo y sin mí. Una frase que he escuchado cientos de veces de tus labios y de los labios del mundo, una frase que no dice nada y no es necesario decir nada más.